Um ponto no infinito

Há um ponto no infinito
Novo espaço
No tempo do meu cansaço

Este olhar
Amealhando o medo
Franco e ditoso
Vive

Do
Absoluto

Sossego

*
A noite cai
Esvai-se o dia

**********************

(Foto - vistas da minha aldeia)

Rompantes - I -

Indigestão de peixe
é comer minhoca
com recheio de anzol.

**

Pontadas nas costas:
motivo maior
da insônia do faquir.

**

Por trás do feroz leão
Havia uma avestruz
Com a cabeça no buraco.

**

Um mar seco
Cabe inteirinho
Dentro de uma concha.

**

Se se visse no espelho
A barata entenderia
O porquê da chinelada.

**

Frederico Salvo

um cartão escrito a mão

terminei o cobertor


que costurava desde a primavera.

adormeci enquanto escrevia

no sofá, ao lado da janela.

sinto muito pelo tempo

só serve para abrir o que não quero.

...tento negociar

mas optou avançar a realidade que nos rodeia

só por estar entre voce e a porta...

volte logo.



(já não sei mais te imaginar)





Vania Lopez

O CUME

subiu a encosta e a cada curva saudavam-na

jasmins e sardoeiras até ao cume, ponto mais alto

onde o rosto se abre, manhã clara, em pleno

espanto


fora assim, de encosta em encosta, de cume em cume,

que acabara o dia,

no aconchego do teu corpo, abóbada celeste, e o lume

paradoxo da geometria

e seu encanto.


arlindo mota

Onde estou o meu olhar, vive!

Nunca fui
com vontade de ficar,
se fico é porque estou!
Onde estou
sou a livre vontade de perdurar.

Se parto
deixo o silêncio
não corto ramos
ou pedaços de jardim!

Na sacola
tenho sementeiras,
atiro-as na terra…
Sem vozes ou cantares!

Onde o meu corpo vive
a minha alma está presente.

Onde a minha alma vive
o meu corpo é lugar habitado…
Sem fardos ou bagagens densas
para satisfazer olhares abstractos!

Nunca fugi
com medo de ficar,
em tudo oferto o meu olhar
…onde estou o meu olhar, vive!

Assim como o antevês…


Ana Coelho

faca de casa

é de pó

de terra que desmorona
o sangue é mais grosso que água

já disseram que é ilusão
mas quando o espírito tem vontade
a mão vale por dez

o papel precisa de algo para acreditar
é sua maneira de se sentir vivo
às vezes encontra seu destino
na mesma linha que lutou para sair

não se guarda
não sossega os ânimos
não desaparece
não se contraria

o tempo não devolve o relógio
ouvir música através das paredes
não conforta

os peixes nadam todos os dias
minha profissão não é igual de todo mundo

mais coisas passando pelo céu
palavra por todo lado
e nenhuma salva de fugir
de tão cansado

(cansaço de sentir sua falta poesia...)



Vania Lopez

FUGAZ

FUGAZ

Exíguo, lhe disse alguém, reflectindo sobre o tempo

e algum desdém…


Mas lá foi crescendo, crescendo, consoante a terra, o húmus e as circunstâncias,
aquele tronco, agora forte, robusto como a mãe…

“Sou como o espaço, o horizonte, o mundo…” rejubilou.


E foi rodando, rodando, rodando sempre, na esperança que antevia, até que
subitamente se deteve junto a um amontoado de ramos frágeis, inertes, prostrados.


Aí, caindo de vez em si, decepcionado, humildemente balbuciou:

“Afinal… não passo de um segundo”


arfemo
arlindo mota

contra o céu

é muito possível que o segredo


do seu feitiço

consista na cor que se olhe

na mesma distancia

entre a realidade e a promessa

a música se enche de esperança

como ortolanas

em pleno vôo para África

faz o céu parecer menor do que nunca

e o amor imenso

num jeito desprotegido

preso do lado de fora

...de um abraço



Vania Lopez

TEMPO-AMPULHETA

______________________________________________

Cedo cedi ao mundo as madrugadas

E à noite me entreguei em sombra.

Do mundo queria todos os sonhos

E todos se perderam.

Cinza na ruína dos dias

E assim, que fazer de mim?

Apavora-me

O ruído das fontes

O marulhar das horas

O gotejar do tempo

Passando impassível

Sem me olhar

Sem escutar meu grito

Sem tocar meu choro

E assim, que fazer de mim?

A idade decompõe-se.

 Fracções.

Instantes.

A memória multiplica os dias.

Lugar semi-breve

Marcado em mim.

O espaço-tempo converge e colapsa.

Sufoca-me

O Espaço.

Excede-me

O tempo.

Não sou mais

que um

ponto

.

.

S

                    O

                                          N

                  H

O

.

.

.

Como areia escorrem letras,

Estilhaços.

Versos de vidro e de aço.

Instável

O solo que sustem os dias.

Volátil

O chão que suporta os passos.

Este tempo que me torna

Palavra de pedra

Ânfora quebrada

Desalinhado linho.

Estremeço.

Como se fosse tempo

Recém-chegado,

Como se fosse dor

Recém-nascida

Em permanentes águas.

Bago de uva sem rosa

Meu corpo-urze.

Aro de fogo circular

Cingindo meu redundante pensar.

E assim, que fazer de mim?

______________________________________________

Perguntou-me se o podia postar no seu blogue

Joan Miró i Ferrà escultor e pintor surrealista catalão

- Fiz um comentário a uma amiga, a Vânia perguntou-me se o podia postar no seu blogue.



claro que sim!
mas tenho que dar um arranjo,
passar um creme de limpeza,
depois,
deito uma base
dou a tonalidade de todos os sorrisos do mundo
e para terminar
um leve toque de pintura*
de seguida
pode partir à conquista de amizades,
pode até ser estrela,
basta que todos os olhos
saibam fazer acontecer um sonho,
uma esperança,
um novo dia,
um novo olhar,
numa noite de solidão.
é aqui,
nas noites escuras
que o seu brilho é mais notado.
é aqui,
que ela descobre que não está nunca sozinha.
tem o teu olhar.

basta o teu olhar.


* Título de uma música do Rui Veloso – Saiu para a rua


José Luís Lopes

Por quanto tempo

O que temos ainda para caminhar, por quanto tempo, por quantos quartos escuros teremos que andar a vasculhar o que está mesmo ali..mesmo aqui, mesmo aí...

Que fazer de um olhar aberto para o medo, para a constatação diária de um farol perdido no mar...?




http://www.youtube.com/watch?v=677los63W5k&feature=player_embedded

Por aqui há chuva...

Por aqui, há uma chuva que cai e vai alagando os caminhos... agora mais forte, sim, mas mais fortes são os laços que nos unem e as palavras que nos conduzem por muitos outros caminhos já em construção.

Gosto desta sensação de me encontrar entre um beiral e outro, e nos intervalos, deixar escorrer uma gota pela minha face, molhar as pontas dos dedos e riscar nas paredes um nome - Poesia

Dedicado à Saozinha pela apresentação do se livro "Longos São os Caminhos", ontem dia 30/10/10 em Libsoa

Vida simples

Imagem de Veselin Stefanov Kenchev

Uma descoberta.

Uma lágrima encoberta.

Uma desilusão

Um amor proibido.

Solta a paixão.

Coração alerta.

Sempre que há um princípio

( Tela de Paula Rego)

acordei uma tarde dominical
para que me dissesse
onde moram todos os dias
que me vestiram
pelas mãos angelicais
de uma Primavera
que já se foi…

corre agora pelos campos
amansando
as folhas secas
desactivadas pelo Outono

as árvores sentam-se
num trono bordado a ouro
que se encolhe sempre
que há o princípio
de uma nova noite

Línguas

“Uma pessoa ocupada em servir nunca dispõe de tempo para comentar injúria ou ingratidão”.


Enquanto línguas cortantes, ferinas,
Só dão notícias das vidas alheias.
Enquanto arestas, farpas pequeninas
Se enroscam em ardilosas teias,
Outras entoam constantes, divinas,
Em outros pontos, em outras aldeias
A poesia de sensatas rimas,
A melodia de maviosas colcheias.
E nessa arte, desprendidas servem,
Enquanto as lavas desse mundo fervem
Num vulcanismo de intensa fúria.
São como botes contra a correnteza
Desafiando a humana natureza,
Num oceano de ingratidão e injúria.


Frederico Salvo

Sou

                   Gustave Courbet -Pintor realista francês

Sou
Sou
Sou
Mesmo contra vossa vontade sou
Não sou este
O que desse palanque cogitais
Sou aquele
Aquele que daqui
Deste meu reservatório
De ideias sou
Sou assim
Duro como pedra
Mole como os pensamentos
Tramados pelas mãos
Sou
Sou
Sou
Sou convencido no que sou
Sou até um qualquer
Sempre que quero
E quando não quero
Também sou
Hoje, por acaso, sou um ruído com olhos castanhos
Vejo todos os sons com um sou
Um sou único
Talvez um sou com som
Um que se ouve a si
Para dizer
Assim serei
Com o meu som eu sou
Sou
Sou
Sou
Sou de um tamanho que já não existe
Presente para o mundo
Dos que nada são
Sou afinal um sou só
Só porque sou teimoso
Para não ser um sou dos outros
Sou meu
Sou do meu sou
Talvez louco, sim talvez
Mas sou
Sou

José Luís Lopes

Nudez

(nudez azul -Pablo Picasso)

Se os fantasmas do passado me vissem nua
Que diriam da minha clara nudez
Da minha sandice total
Que me prende no interior de um postigo aberto?

Que seria de mim
Sem esses dogmas instituídos na minha pele?
Como veriam o meu estado excomungado
Pelo que resta dos imortais?

Interpelo-os na sua sanidade mental
E quero muito saber
Por onde anda o meu corpo nu
Incendiado pelas suas mãos ainda quentes
Os seus corpos ainda opulentos
Se eu já nada sei de mim
Desde que me despi para eles

Quero-os com todas as roupagens
Que os diferencia da morte
E nada os trai
Porque o seu nada
É só um episódio da vida real
Tão real como o sonho
Que me traz sempre à noite
A órbita de um corpo celeste

AUSÊNCIA (indrisos conjugados)

I

O que tens a me dizer agora
Que já vai alta e avançada a hora
E as nossas almas tanto se confundem?

Se ao calar-me surge o teu nome
E um calor em brasa me consome
Sob as lembranças todas que nos unem.

No quarto as horas, em insônia, voam.

No dorso meu as noites se amontoam.


II

E eu que nem sombra sou de Atlas,
Pra sustentar a noite e estrelas altas
E nem a lua cabe em meu sorriso,

Fico a rolar pelos lençóis, insone,
Qual pena leve n’olho do ciclone,
Perdendo o sono ao soar dos guisos.

E os latidos dos cães ao longe ecoam;

E as horas todas no teu mar escoam.


III

Pelas marolas vão meus pensamentos,
Como jangadas ao sabor dos ventos
Que atormentados sopram-lhes as velas.

Em plena madrugada vou singrando,
Os ventos irascíveis vão uivando
Nos meus ouvidos, alto, o nome dela.

As horas todas feito vagas soam.

Na arrebentação rugindo me atordoam.


IV

Agora em meu leito como náufrago,
Sentindo, da ausência, o toque áspero,
Vou recolhendo o que restou de saldo:

Uma imensa dor, um modo trôpego,
No rosto opaca cor, um pulso rápido...
O que sobrou de mim sob o rescaldo.

As horas todas queimam, incendeiam;

As minhas cinzas soltas devaneiam.



V

Quando ao amanhecer a brisa leve
Me presenteia com um sono breve,
Vejo-me em sonho a beijar-te a face...

E a penumbra ganha colorido,
E o meu olhar se enche de sentido
Sobre o calor divino desse enlace.

As nossas horas todas se confundem

Sob as lembranças tantas que nos unem.



Frederico Salvo

Fragil o pensamento.

Delicado

frágil o pensamento

subtis os traços

cândidos

alvos de brancura

imensos

centros que gravitam

pureza

infinita das coisas simples

leveza

transcendencia oculta

alma

que vagueia

nos espaços

infinitos

perdida em mares

mesclados

de turquesa

rosáceas estrelas

rosa

dos ventos.


(foto José Silva)

Deixo-te um beijo

 Ernst Ludwig Kirchner (1880-1938) - Grandes Amantes

Olho para ti amor

E sinto o nunca:

Nunca poderia viver sem ti

Talvez o era uma vez:
Era uma vez uma princesa
Com uns cabelos dourados

E na menina dos teus olhos
Leio um desejo:
A loucura de me amar

Se fosse poeta
Talvez te escrevesse:
Uma canção
Mas não sou
Sou apenas o teu amor:
Louco ainda por te tocar

Crescemos tanto os dois
Eu envelheci
Mas tu…
Tu… ficaste mais bonita
Eu talvez mais homem
Tu… mais brilhante
Eu mais cego com o teu brilho
Crescemos tanto amor
E tu continuas tão bonita
Sobravas-me sempre nos abraços
Um dia vou conseguir
Trazer-te toda para dentro de mim
E dizer-te baixinho
Que te amo mais hoje do que ontem

Deixo-te um beijo

estampa

o ligeiro ondular da flor vermelha


era um canto insistente

na coluna do vestido



como uma chama no fio da seda

brincando de ser vento na pele

queimando, balbuciando

talvez mudança de inverno para verão



estampa no espelho

o sussurro do babado

admirava o vestido

e conseguia lembrar do corpo nele



(um corpo direto na boca do vestido vazio)



o cheiro sempre presente do tecido

fazia ficar assim por dentro

como flor vermelha...



Vania Lopez

TEU CORPO AVE CINZENTA

teu corpo ave cinzenta simulou um voo

ao encontro dos deuses, mundo dos ses,

em movimento pendular: ser e não ser,

cintilando ao retornar pela última vez


o corpo brotou manancial de água fresca

sobre suave tapete de plátanos em flor

sem cuidar de saber se ao partir voltaria:

eclipse ou expressão circular da geometria


o corpo ave cinzenta aninhou uma última vez

no meu colo,e ali ficou, delicada,serena forma,


depois despertou tão naturalmente naquele dia,

que deixou a ilusão de ser eterno – e não seria?


arfemoarlindo mota

Diz que vai ter amanhã um filho morto

Edvard Munch pintor norueguês (1863 -1944)

Hoje falei com uma mãe
Que não é forte
Chorava
Chorava tanto
Afogava-se em tristezas
Jaz morto
O seu filho
Que irá nascer amanhã

Como é possível
Parteiros letrados
Explorarem a bondade alheia?

Arrogantes e ditadores
Resquícios estalinistas
Comem com as mãos sujas
E no meio das letras
Tragam azedumes
Da vil exploração

São as novas quadrilhas
Que depois das promessas ameaçam

São eles:
Invejosos
Vampiros
Que sugam as almas puras
E trajados do seu hipotético saber
Roubam os passaportes
A quem programou a viagem
Escrita em sonhos

Com ar de pensadores
Vestem-se de negro
Velhacos
Arrogantes
Vendem o que não são
Cheiram o “el doirado”
Dinheiro fácil
Doença dos tempos difíceis
Em que ganhar
É saquear quem lhe cai nas garras

“Eles comem tudo
Eles comem tudo e não deixam nada”

Mas a Grândola vila morena vai tocar

Até amanhã camaradas

José Luis Lopes

o primeiro dia um

de manhã olha o espelho
que lhe devolve o olhar

com respiração ofegante

segura o pincel sem mudar um centímetro
controla a chuva
recorda o dia depois de ontem

seus desejos colhidos pela manhã
na mistura inicial do sol
enquanto ouve o vento
põe uma palavra que adoça a boca
e lembra dos quadris de Elvis Presley

no meio de tudo
um amor sem etiqueta
sem sangue, dor ou tremor
continua pela casa
dentro do álbum de família

(um olhar e uma fome)

em algum momento da noite
por algum motivo
como se não combinasse com o lugar
ou fosse caminhar onde havia sol
o amor se levanta e vai embora
inteiramente vestido
de sapato e casaco

ela começa uma conversa por escrito
onde tranquila possa enraivecer
onde possa sonhar errado

a solidão entra sem bater
olha ao redor, suspira
percorre o mesmo caminho até a cama
e se cobre da cabeça aos pés

(sem sequer tocá-la)

no deserto da cama
vendo o fogo gelado arder
ela é a flor


(o medo a mantém viva)


Vania Lopez

Tormento

Onde estarão as cores do mundo,
Que outrora enfeitaram meus dias
E celebraram comigo a alegria?
Onde estarão as bocas que cantavam libertas
Os cantos de imaturas letras,
Mas de incomparáveis força e sentido?
Meu Deus!
Onde estarão a pureza dos meus gestos
E a receptividade crédula aos gestos alheios?
Onde andará a inocência
Que procurava em tudo o verdadeiro sentido
E que se ressentia por não ser ainda mais cristalina?
Tudo deu lugar a este tormento
Onde cores são cores apenas;
Bocas cantam rotineiramente
Cantos de letras maduras e repetitivas;
Gestos são sempre comedidos, objetivos;
E a inocência vem apenas esporadicamente
Passear, tímida,
Sobre as frases dos meus versos.


Frederico Salvo

Dois Pontos

(foto D.M. baixas correntes no Rio Paiva)

Quis encontrar-me num ponto
Onde teu corpo descansava
E a tua alma me esperava
Mas sinto que me fui
Enquanto dormias

Foi um momento isolado
Quando as ideias
Te afogavam a mente
E o pensamento
Te domava o espírito

Já não me encontro por aqui
Saí deste ermo em tons de azul
E fui-me ao encontro do brilho
Que reluz no centro da esmeralda
Que me roubou o último suspiro

A alma é o meu ponto selado
No meu olhar obscuro
A vasculhar-me por dentro
E a deformar-me por fora
Enquanto espera

O meu corpo caiu no vazio
O teu inteirou-se do meu
Nesta corrente que me engole
Enquanto o meu rio abarca
A nova união de dois pontos

Perdido na Noite

Golconda pintura a óleo sobre tela realizada pelo surrealista belga René Magritte,

 

Tenho noites
De loucos ensejos
Procuro o absurdo
Um carinho
Talvez até um poeta

Não quero estar só

Mas sou silêncio
Busco nas palavras
O que sou
O que não sou
Já descobri há muito tempo

Ardo interiormente

Saio de mim
Procuro-me em cada rua
Em cada porta
Na escória das bermas
Entre papéis e escarros

Solto ais na miséria

Por fim
Encontro a alma
Apeada
Desalentada
Chora por um corpo

Quero ainda poder sorrir

O perdão?
Está ao alcance dos dois
Saiba a alma
Criar vida neste corpo
Mesmo depois da MORTE

Absorto

E que venha a saudade!
Que me arrase de vez!
Enquanto tiver sentido
Enquanto for absorto
De mim esse teu ar solto
Discerne como germe
Que corrói por dentro
A sagacidade da aurora
Calada a cada hora, sonolenta
A noite vai quente, está quente
E tu meu amor, tardio
Não afogueies o persistente
Como quem flama pela gente
Enquanto o repouso surge
Ao som de um lamento

hoje

Nos cabelos
a água salgada da nostalgia
No olhar o horizonte
cor do fogo
Nas mãos
o vento que foge levemente
logrando dedos
No rosto a tranquilidade
serena maresia
Nos pés um imenso
oceano azul suculento
No corpo a leveza flutuante
do ar fresco
No peito
este amor que arde
sem saber onde

A morte das palavras

Estudo do homem verde - Alexandre Gomes Vilas Boas - Brasil

teus olhos nasceram para lá da montanha
ainda não enxergaste
leste o aroma das palavras
as primaveras
mas o tempo
é sempre tão enorme
e o outono tão diferente
as folhas caem com o grito do vento
no chão
resta apenas o homem
come uma côdea de pão
azeda pela mudança do tempo
com as primeiras chuvas
o lamaçal
pelo meio o poeta
sem lágrimas
apura a memória
sabe que será pó
ainda antes do inverno

José Luís Lopes

Transformações

(foto, DM)

*

Imaginação ou sonho
Ou só libertação da lua
Quando se deita no meu peito
E me diz de um foco
Invertido no meu corpo

É noite
E eu sou dia
É mar
E eu sou rio
É montanha
E eu sou céu
A cobrir-lhe as partes
Mais íntimas
Aquelas que se deitam
Sempre comigo
Quando fecho os olhos
E a sinto
Corpo no meu corpo
Alma na minha alma
Sangue no meu sangue
Vida na minha vida

Imagino-me assim:

E toco-me
E sinto-te
E m’enlaço
E desfaço estes nós
Que se manifestam
Ao acaso
Pelas mãos de um ocaso morto

Esfinge

Tremo...
Diante desse abalo sísmico.
Um lábaro de tecido fino.
Do som, ao ribombar do sino,
A onda em amplitude máxima.

Calo...
Diante desse monte íngreme.
Um obelisco imensurável.
Segredo uno, impenetrável.
Um sentimento quase físico.

Finjo...
Que tudo isso é pouco, é ínfimo.
E vou como se fosse nada.
Da face pétrea, inanimada,
Travada, já não movo um músculo.

Amor...
Matiz que a tela virgem tinge...

Extremo.
Escalo...
Esfinge.


Frederico Salvo

OS LOUCOS DA MINHA RUA

O ar que se respira, carbono negro, denso,

quase impuro, nada tem a ver com a cor,

nem com as guelras (do odor não me lembro)

vem da memória, dizes, talvez do coração,

pois nem o pulmão que o inspira, sente.

Assim se vão passando os dias, indolentes,

aqui no asilo, onde às árvores chamam gente,

e elas murmuram entre dentes, qualquer coisa,

que bem podia tratar-se de sementes.

Mas não, é coisa de doentes…


arlindo mota (arfemo)

Sou-te assim

LUCIAN FREUD - "Mulher com um Cão Branco" (1952)

Sou-te assim:
De dia anjo amigo
De noite Casanova
Amor gizado em olhares
E com palavras soletradas de desejo
Salta o malandro
Deito-te em braços que te enrolam
Luxúrias escritas em deleite
Teias tecidas de gemidos
De quem sempre te quis
E da loucura dos carinhos
Nasceram os nossos Pomares,
Que germinam agora vida com brilho,
São aromas de Primavera
Orvalho nos nossos olhos
Já de madrugada
Adormeces em sonhos de princesa
Mulher de volúpia
Ao acordar és sempre mais bela
Vestes-te de Mãe
E entre sorrisos
Dizes-me:
A noite já nos espera

José Luís Lopes

Morrer é ponto certeiro

Terminam os anos das fogueiras acesas

Dos melros a cantar nos telhados

Nos olhos a verdade
Nas mãos a cegueira
Ensaiando a benemérita vontade

A verdade de quem morre
Ao levantar do chão
As memórias de quem sofre

Porque morrer é ponto certeiro
Num ponto
Onde o vento
Levanta o Homem...

É ser livre marinheiro
*
A minha singela homenagem a José Saramago

Canto negro

a terra enxugava o suor dos pés

ao lado o cafezal
a poeira levantava do chão
era feliz enquanto a dança durava...
o sol escorria no rosto, no corpo
quando o luar batia como noite
na pele negra
botava fogo no coração da gente...

Vania Lopez

Estirado na panela

era o último cigarro!

retive a fumaça
deixei em fogo brando a panela.
achei sua foto triste
ao lado do vaso sem flor.
quando desliguei o fogo,
o assado estava estirado
no fundo da panela,
seco de tão pouco amor...


Vania Lopez

a parede nunca é certa

diga que está voltando

deixe que seja verdade, só por enquanto
me tire a sensação de não saber o que fazer
me deixe por um minuto quase acreditar
que escrevi antes do papel esquecer
arrume uma desculpa,
pra ajudar nas horas difíceis
faça que isso não baste, não tão perto
deixe que a outra pia
faça com que me sinta mal!
não me deixe dar conta de que não consigo aceitar
deixe só a noite saber, que não preciso
que o sol fique no céu,
nem que a terra pare de rodar
me deixe docemente constrangida
as quatro da manhã,
me dê uma mania nova,
me faça achar graça
num novo descascador de limão
me dê o fascínio de uma agenda nova.
não me deixe notar,
que nada menos será o bastante
me dê estrada,
não me dê fé!
me dê um voo parado no ar
e só voce de testemunha,
não me conte que a diferença de se estar só
é que não há barulho!
ah, me perca de vista antes disso...


Vania Lopez

Só pensar ...

Onde andaste,
se nos dedos que sustenho
trouxe os teus jubilosos,
em cores sujas
das cerejas que mordiscavas…
… minhas são as essências de aleluias
e um piano tocado no imaginário
florestas e sabores possantes,
e o resto é mais
que realidade acordada
no solitário pensamento.

Sou poeta livre de asas e vou
no tempero dos sonhos
que me fazem não ser
de ninguém senão do vento
que me leva para longe de mim…
... que no sol me deito severamente,
e no mar me abrigo.


Meu mar,
meu lindo mar
acalmado de azul incandescente
e minha lua parada à espreita
o cantar da noite
o passar da tua sombra…
… meu tormento!
Pensei invadir-me, o pensamento.

Rosa Magalhães

Só pensar...

Ser quimeras à tua porta,
cinzel de artista quebrado,
não me adia a falta!
Nem afadiga meus colossais de água
… a matar-me de sede
… a pintar-te de novo
Bonitas são as tardes do pensamento!
Tardiamente…
… cheguei,
para beber-te num rio manso,
de onde um dia vim
e esbocei-te traço carburado,
… inquietante.

Rosa Magalhães

Só pensar...

Vou apressar uma melodia a seguir-te!

Vou seguir-te noutra dimensão deserta

arrojada, despojada e amar-te…

… um simples botão de rosa em flor

que se abre.

De onde volto

enrolada de amor a desenrolar-te!

Rosa Magalhães

Só pensar...

Teu perfume sonolento é presença encoberta de sorrisos.


O pintor que avisto cair na voz do pensamento.

Estarei à chegada a ver-te partir...

...serei clave de som largada a subir,
o vapor e ave solta, que no peito sem dor pisa a silenciar-te.

Rosa Magalhães

Só pensar...

No dia que os pensamentos conseguirem voar para longe de mim, não te ausentes. Serei asas de vento a divagar pela mente durante o acerbo, no cair de sono…

Rosa Magalhães

Só distante...

.
Saber-te distante
é ter-te
no pensamento
por tanto tempo.
hoje vi-te
dentro do peito
sofri por inteiro
nesse abrigo
que me dói tanto.
depois,
depois fui-me embora.
peguei nos sapatos
e saí vagarosamente.
trouxe comigo
o teu silencio
e por não mais querer
ver-te
sorri de contente.
depois,
depois respirei fundo.
segui meu destino.
amarrei-me amanhã
que me irá
devolver-te.
.
Rosa Magalhães

Oficina do mestre astrolábio

Sunrise by the Ocean - Vladimir Kush

Lá longe onde o mar acaba
Há uma linha…

Numa ponta a imaginação,
Na outra a realidade:
Geram um movimento
Como o rodar da corda.

Aos saltos os astros:
Uma vez o sol,
Outra a lua
E as estrelas, poderosas,
Aplaudem em confraria
Ao verem o SOL morrer.

Por dentro,
A engrenagem,
O SONHO,
Com a sua força,
Agiliza em palavras
A dor de um parto.

Nos montes volto a ver
O sol a sorrir…

Assim me deito e levanto!

José Luís Lopes

Génesis

Michelangelo: A criação de Adão. Capela Sistina

Neste meu (re)escrever

Nasce um vento,

Sinto-o quente
Sinto-o revoltoso
Sopra mudança
Sopra dizeres:
-Abandona o passado,
Não segures a água da chuva!
Lembra o ocaso,
Que morre aos teus olhos
Ele não existe!
É a poesia que lhe dá alma.

E neste novo aparecer
Deixo o rabiscar sonhar
Então,
Solitário,
Caminho com temor
Escolho um dia frio
Gélido.
Nos olhos a esperança
A cabana:
Singela, pura,
Enfeitiçada
Pela floresta que a rodeia.
Desce um sonho,
Lindo,
Em acenos sorri
Sussurra dedos
Trémulos.
Apanho-os
Desenho letras
Estremeço
À lareira
Enrosco-mo em silêncios
E quando mais nada tiver para escrever
Atiro o lápis ao fogo
Que me arde nesta vontade de dizer:
Que fogo em mim
São palavras que ardem sem se ver.

José Luís Lopes

Criação in Verbos

(Tela de Carlos Dugos)

Vejo-te em todos os rostos
Em todos os momentos
Em todos os poemas que escrevo
Em todos os centros que se movimentam
À roda do meu próprio centro

(Será que os outros vêm assim como eu
E duplicar
A triplicar
A multiplicar?
Ou serei eu uma fonte ejaculativa
De tantas rimas terminadas em ar
Que nem consigo perceber que não dá para respirar)

Este ar poluído que me entra pelas narinas
Que me entala
E m’ estala
Despertando o olfacto
Encarcerando o gosto
Amolecendo a dor deste sentir
Que se confunde com o absorver

no

Imediato
Este suor morno

Que se espalha pelos corpos todos
Que eu conheço

Que confusão
Que baralhação
Este poema não servir para criar
Nada
Mesmo nada
A não ser uma dor aguda
Num qualquer poema do género - fêmea
Por não saber rimar
Quanto mais poetar

Não quero deixar de sentir este ar
Próximo do verbo ir
Para que se vá

Mas rindo
E escrevendo sem nada pedir
Há tantos tempos vendidos ao meu próprio sentir
Que há sentires que valem zero
Na medida exacta de verbo

Há na verdade um único Verbo que eu conheço
Que me fará ir...

Primavera dos tempos

Michelangelo Caravaggio 1571 – 1610

Fui cacto em deserto estéril

Enquanto jovem
Vivia em contra ciclo com a natureza
Também eu
Deixei crescer espinhos no corpo
A seiva
Dava-a apenas aos que se abrigavam
Nas minhas ideias.

E se cacto fui
Hoje cacto sou
Dos espinhos
Nascem agora papoilas
E dentro destas
Nascem primaveras de esperança
Para cada palavra que escrevo

Lar

Aqui, onde mora a atemporalidade,
Nesse espaço de isenta ignomínia,
Minha porção de firmamento,
Meu quinhão da ancestralidade.
Aqui, onde me aflora a criança
E me dispo da sociabilidade,
Há essa calma no final do dia,
Esse afresco de luminosidade...
Meu lar, meu lar querido,
Onde repousa o meu corpo,
Onde aporta o meu espírito.
Bendito seja meu lar...
Esse protótipo do infinito.


Frederico Salvo

A Cantar, Ai Que Alegria

Seria assim
Que desceria
A Cantar

Ai que alegria
A gigante escadaria
E sonharia à noite
Em doce calmaria
*
A compasso
Num só dia
A cantar

Ai que alegria
Tracejando a vida
Que em sonhos
Te embalaria

*
Seria assim
A cantar

Ai que alegria
Que é esta cantoria
Em tom breve
Mas tão leve
Sem ti não cantaria

*

O grande músico português Fausto, é um dos maiores em musica de intervenção

baseando o seu trabalho na musica tradicional portuguesa.

Quem não lembra da Célebre "Rosalinda" e "Namoro" ?

*

Este poema resultou assim, pensando nele e na nossa musica tradicional

Duelo

Há duelos de Homens

Há duelos de palavras
Há duelos de sonhos
Há duelos de sabedoria
Há duelos de invejas
Há duelos de nada
Há um milhar de maneiras de dizer
Há um milhar de maneiras de enganar
Há um milhar de maneiras de escrever
Há um milhar de maneiras de ler
Há um milhar de nada
Mas há apenas um par de olhos
E uma única maneira de comunicar
Sem mentira
Sem dor
Sem embargos
Sem truques
Sem metáforas
E de dentro do HÁ sai apenas um sinónimo
De algo que existe dentro de mim
A linhagem de quem me ensinou a ouvir
SEM reclamar*.

*O tempo (linhagem) disse-me para fazer duelos só com quem merece.
Este meu tempo é sábio, muito sábio.

Não te creio Senhor!?

Dei o meu corpo
ás tuas raízes…
Senhor
e também dei a alma
que te entrego fiel!
…doei-te o meu existir
nu a teu olhos
abro os braços febris,
abro o peito ao fogo que me habita,
e o sentir dilata-se
cresce, nos fios do teu lar
ou nas contracções dum sol
escorrendo sem rumo,
na vertente da face
onde separo a vida
…onde a fé é um eco
deste mundo em sangue…
Não te creio, Senhor!
…e sei que morro!
sabem as veias,
o acordar diurno das fogueira
…e sobe a solidão
na penumbra nocturna
cavada em restos de luar…
Não me sinto profeta!
Não o sou, sei-o!
não possuo no ventre
o ritual dos sábios
ou as encéfalos sem pele
dos mensageiros do céu!
…mas não te creio, não!
Senhor
agora os homens cantam,
e canto com eles
entoações cinzentas duma espera inútil
ao câmbio do tempo!
…Não! Não te creio!
suprimo à mente
a imagem do teu templo
recolho da razão íntima
todo o cepticismo,
que a certeza decifra
na própria incerteza!
Creio no irreal
no vazio indefinido do absurdo…
Na paz!
Busco-a no meu espaço,
mas não a tua paz
onde os deuses se enlaçam
e se abandona o real!
Senhor!
sim creio na paz
na que oculto no útero
com o fulgor bravio
do silêncio que invento,
lanço à tua silhueta
o meu discreto desafio!
Não, Senhor Deus
não te creio…
Contudo
invoco-te confuso
da certeza do teu existir!
desconheço-te!
…sabes o meu nome
…eu sei a distância
pelo tempo fora…

Deambulações Nocturnas III

Augusto Gomes - Homem Sentado

Frequentemente o pensamento veste-se de mendigo. Arrogante, o ego, só olha para os botões de ouro em camisa de seda. Engano terrível, muitas vezes por baixo dos farrapos, existe a alma de um poeta, despojado de papel para cobrir a sua escrita em noites de aprumo literário.

* * *

Sempre que penso, escravizo-me.
Apesar disso, gosto de o fazer já que deste, tudo retiro para aumentar a líbido das palavras por mim trabalhadas.

* * *

Na procura da felicidade nunca encontro abrigo nos meus pensamentos. Estes, deixam-me sempre angustiado pela quantidade da informação produzida ininteligível. Escarnece sem piedade, como se pensar fosse acto abominável.

Encontro sempre algo para comparar com o que já fiz e emendar o que penso fazer. Nasce então mais uma dúvida.

A felicidade distancia-se, é mais dada às certezas, magnificência que o meu pensamento ainda não adquiriu. Tenho agora a esperança que a morte traga a felicidade eterna, o pensamento será derrotado com o parar das pulsações. E assim alguém dirá por mim – Não pensa, logo não existe.

Troca - Dueto Com Vânia Lopez

João Barcelos - Pão-de-Açucar

Me abraçou forte
bem apertado
suave foi a troca de facadas
tão suave que o amor
demorou a fechar os olhos

Vánia

Caí para lá do futuro
és flor
suave é esta amizade falada
tão suave que os vocábulos
são sol
são pintura surrealista

Na clemência das palavras
fecho os olhos
então, um dia…
mágico
acordo no Pão-de-Açúcar

José Luís Lopes

EM CADA OLHAR

...Amigo, cada vez que sinto seu cheiro cria-se um fio de esperança num lugar que os olhos não podem ver, um gemido, um choro vindo lá de dentro, o certo e errado cai por terra cantarolando uma canção a si mesmo. Gosto quando meus pés doem, fazem esquecer meu joelho, de que me sinto velha de tanta coisa, como qualquer menina da minha idade, me incomodava fortemente. A cada olhar sair e mergulhar em seu braço, cada vez que voltava lembrava desse sentimento todo, isso me salvou de mim mesmo. Estava lá, mesmo quando não estava, decifrava seus sons e os pés plantados com firmeza no solo de um jeito que eu nunca tinha sentido antes...Com a vida cheia assim, ouvir sua chegada, num jeito seu, atrapalhava por dentro, voltava no tempo e nas cores pra ver se o tempo passava e o tempo mostrou que podia prosseguir sem sumir do meu mundo, podia ser o que quiser, estava em casa. Quando a chuva cai do céu sem nenhuma razão, a gente não precisa falar muito para se entender, percebo sua voz, queima por dentro e por fora os primeiros sintomas de não ter explicação, mesmo quando tudo está ao contrário, ver a vida falar sem dizer nada, através de seus olhos. Talvez o amor deva ser um braço quente para amortecer a queda de uma angústia forte, de ser o que devo fazer e o que ainda não fiz...


Vania Lopez

Dilema

Porque foste presente e castigo,
Cravados em cruel dicotomia.
Porque foste relento e foste abrigo,
Exata reta em vasta assimetria.
Porque foste o antídoto e o veneno
Servidos nessa taça; homogêneos.
Porque foste o pudico e o obsceno
No oco desse peito; heterogêneos.
Foi que perdi o rumo, o caminho,
E trouxe a razão em desalinho,
Valsando entre a euforia e o tédio.
Ergui um patamar, desfiz os planos,
Plantei certezas e colhi enganos,
Porque foste a doença e o remédio.


Frederico Salvo